No es despecho
ni desamor que este
último pensamiento de la
fila al amor,
Tenga el deber ilustre
de plasmar en tristes
hojas, el señuelo, la
cría de un sentimiento,
Un sentimiento profetizado,
alzado en andas, muchas
veces oculto en
la furia de un abrazo hurtado.
Troto sin parar a
la voz de tu boca, al
valor de tu vida, al
jamás te pude conocer completa,
Es que si
pudiera, no, no lo
haría, mi amor es
más fuerte que el dolor,
El dolor a dúo que
terminará en
tus nuevos brazos,
en un idilio cerca de octubre,
En una flor en
tu cabeza, una
canción de salón, en
mis pasos equívocos.
Paso lista,
tu nombre está escrito
en mis manos, mi
exhausta memoria de siempre,
Mi alma de
sucio hambriento de tus
besos forzudos, caricias
esbeltas, palabras hermosas.
Si es que no
me olvido de algo,
simplemente hambriento del
arte de esculpir en ti,
Esculpir en oro,
el agridulce sabor del
te amo, sin saberlo, del
te amo, sin remedio.
Edwin André. 07/04/2009
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